Sabía que no podías quedarte con la duda; lo que estás por leer es el peso de una verdad que ya no cabía en un solo pecho.
A veces, la lealtad no se compra con el sueldo más alto, sino que se cultiva con el respeto de los años.
Juana se quedó allí, de pie, frente al imponente escritorio de caoba de Don Ricardo.
Sus manos, arrugadas por el agua y el jabón de tanto fregar, temblaban levemente mientras sostenía un sobre manila que parecía pesarle más que una cubeta de agua.
Don Ricardo, un hombre que había construido un imperio desde la nada, la miró por encima de sus anteojos de lectura.
Él siempre había apreciado a Juana. Ella no era solo «la muchacha que hace el aseo».
Ella había estado ahí cuando su primera esposa falleció, cuando sus hijos se mudaron al extranjero y cuando la soledad amenazaba con derrumbar las paredes de esa mansión de diez habitaciones.
—¿Qué pasa, Juana? Te ves pálida —dijo Don Ricardo con esa voz ronca pero amable que lo caracterizaba—. Siéntate, por favor. Sabes que en esta oficina no necesitas pedir permiso.
Juana no se sentó. Sentía que si lo hacía, el valor que le había tomado semanas reunir se esfumaría por las rendijas del aire acondicionado.
—Don Ricardo… yo no sé cómo empezar esto —susurró ella, bajando la mirada hacia sus zapatos gastados que contrastaban con la lujosa alfombra persa—. Usted ha sido un padre para mí en esta casa. Me dio trabajo cuando nadie quería a una mujer de mi edad y con mis rodillas cansadas.
Ricardo dejó la pluma sobre la mesa. El tono de Juana le encendió una alarma en el pecho.
Él sabía que la gente de servicio suele ver y oír cosas que los dueños de casa prefieren ignorar, pero Juana nunca había sido de las que traen chismes.
—Dime de una vez, Juana. Me estás asustando. ¿Es algo de tu salud? ¿Necesitas dinero para tu nieta? —preguntó él, ya buscando su chequera con la generosidad de siempre.
—No, patrón. No es por mí. Es por usted —Juana dio un paso adelante y puso el sobre sobre el escritorio—. Es la señora Isabel. Ella… ella le está robando. Y no son solo unos pesos de la caja chica. Es mucho más.
El silencio que siguió fue tan denso que se podía cortar con un cuchillo.
Ricardo soltó una risa seca, casi nerviosa. Isabel, su joven y hermosa esposa, la mujer que le había devuelto la chispa a su vida hacía tres años.
Isabel, que siempre estaba involucrada en obras de caridad y que vestía con una elegancia que dejaba a todos boquiabiertos en las cenas de gala.
—Juana, ten cuidado con lo que dices —advirtió Ricardo, y su tono cambió a uno mucho más frío—. Isabel es mi esposa. Ella maneja la fundación y tiene acceso a las cuentas porque confío plenamente en ella.
—Lo sé, Don Ricardo. Por eso mismo duele más —dijo Juana con una lágrima asomando en sus ojos—. Usted piensa que ese dinero va para los niños del orfanato, pero yo la he visto.
Juana recordó la primera vez que sospechó. Fue hace seis meses.
Isabel había dejado su bolso abierto en la entrada y Juana, al intentar acomodarlo, vio un fajo de billetes amarrados con una liga.
Eran billetes de alta denominación, demasiada «plata» para alguien que solo iba a tomar el té con sus amigas.
—Fíjese en esos papeles, patrón —insistió Juana—. He estado recogiendo lo que ella tira a la basura después de triturarlo. Me tomó noches enteras volver a armar algunas hojas como si fueran un rompecabezas.
Ricardo, con las manos temblorosas, abrió el sobre.
Lo primero que vio fue un estado de cuenta de un banco que él ni siquiera sabía que Isabel usaba.
Había transferencias constantes. Montos de cinco, diez, quince mil dólares que salían de la cuenta de la «Fundación Esperanza» hacia una cuenta personal a nombre de un tal «Luciano Mendoza».
—¿Quién es Luciano? —preguntó Ricardo en un susurro, sintiendo un vacío en el estómago.
—Es el hombre que ella dice que es su primo —respondió Juana, acercándose un poco más—. Pero yo los vi, Don Ricardo. Los vi besándose en el jardín trasero la semana pasada, cuando usted estaba en el viaje de negocios en Monterrey.
Ricardo sintió que el mundo se detenía. El aire de la habitación se volvió insuficiente.
Él recordaba perfectamente ese viaje. Isabel se había quedado en casa alegando una fuerte migraña.
Incluso le había enviado fotos de ella en la cama, con una compresa fría en la frente, diciéndole cuánto lo extrañaba.
—¿Estás segura de lo que estás diciendo, Juana? —preguntó Ricardo, su voz ahora era apenas un hilo—. Si esto es una mentira, no podré perdonarte.
—Patrón, prefiero perder mi trabajo que seguir viendo cómo se burlan de usted en su propia cara —dijo ella con una dignidad que dejó a Ricardo desarmado—. En ese sobre hay más. Fotos que tomé con el celular que mi hijo me regaló. No son muy claras, pero se nota quiénes son.
Ricardo deslizó las fotos. Eran borrosas, sí, pero el vestido rojo de Isabel era inconfundible.
Estaba abrazada a un hombre joven, atlético, en una actitud que no dejaba lugar a dudas sobre su parentesco.
No eran primos. Eran amantes. Y se estaban gastando su fortuna, la que él había ganado con sudor y esfuerzo, frente a sus ojos.
De repente, se escuchó el sonido de un motor en la entrada. El portón eléctrico se abría. Era el Mercedes de Isabel.
—Váyase a la cocina, Juana —ordenó Ricardo, guardando los papeles rápidamente en un cajón—. No diga nada. Actúe como si nada hubiera pasado.
—¿Qué va a hacer, Don Ricardo? —preguntó ella con preocupación.
—Lo que debí hacer hace mucho tiempo: abrir los ojos.
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