Sé que el nudo en la garganta te trajo hasta aquí, porque una traición así no se puede quedar a medias y necesitabas saber qué pasó en ese vestíbulo.
El aire acondicionado del Gran Hotel Imperial parecía soplar cristales de hielo directamente sobre la nuca de Roberto. El silencio que se produjo tras su llegada era tan denso que casi se podía tocar. Allí estaba ella, Elena, su esposa durante quince años, la mujer que conocía cada uno de sus gestos, sentada frente a un hombre desconocido, un hombre vestido de negro impecable que emanaba una autoridad fría y silenciosa.
Sobre la mesa de mármol, un despliegue de planos arquitectónicos parecía ser el centro de una conversación que, a juzgar por la palidez de Elena, no tenía nada de profesional. Roberto sintió un pinchazo en el pecho, ese tipo de dolor que no es físico, sino que nace del alma cuando presientes que el suelo que pisas está a punto de desaparecer.
—¿Roberto? —la voz de Elena salió como un hilo quebrado, un susurro que apenas logró vencer el murmullo de la fuente de agua del vestíbulo—. ¿Qué… qué haces aquí? Se supone que estarías en la junta hasta tarde.
Roberto no respondió de inmediato. Sus ojos recorrieron el rostro de su mujer, buscando en sus pupilas dilatadas algún rastro de la honestidad que una vez los unió. Observó sus manos, esas manos que tantas veces lo habían consolado, y notó cómo temblaban imperceptiblemente sobre el borde de los planos.
—La junta se canceló, Elena —dijo él con una calma que le costó la vida mantener—. O quizás, simplemente, decidí que ya era hora de dejar de ser el último en enterarse de las cosas importantes de mi propia vida.
Elena soltó una risa nerviosa, un sonido seco que no llegó a sus ojos. Rápidamente, con un gesto torpe, trató de alisar los papeles sobre la mesa, como si ocultara un secreto entre las líneas de los bocetos.
—No seas tonto, mi amor —dijo ella, tratando de recuperar el tono de esposa cariñosa que siempre le había funcionado—. Es una sorpresa. Estábamos revisando los planos de nuestra nueva casa de campo. Quería que fuera un regalo para nuestro aniversario, por eso me reuní con el arquitecto aquí, para que no sospecharas nada.
El hombre de negro no se inmutó. Permanecía sentado, con la espalda recta y las manos entrelazadas sobre su maletín de cuero. Sus ojos, ocultos tras unas gafas de montura fina, no se apartaban de Roberto. No parecía un arquitecto. No tenía el desorden creativo de los artistas, ni el entusiasmo de quien diseña un hogar. Tenía la mirada de quien cuenta cadáveres.
—¿Un arquitecto? —preguntó Roberto, acercándose un paso más. Sus zapatos de cuero resonaron contra el suelo pulido, un eco que marcaba el ritmo de su propia decepción—. Es curioso, Elena. Porque yo recuerdo haberte dicho hace meses que no quería comprar esa casa. Recuerdo que dijimos que este año nos dedicaríamos a viajar, a reencontrarnos.
Elena tragó saliva. El sudor comenzaba a brillar en su frente a pesar del frío del lugar. Sus dedos se cerraron sobre el borde de la mesa con tanta fuerza que sus nudillos se tornaron blancos.
—Lo sé, pero… pensé que si veías los diseños, si veías lo hermosa que podría ser la terraza frente al lago, cambiarías de opinión —balbuceó ella—. El señor… el señor aquí presente es el mejor en lo que hace. Ha trabajado en proyectos internacionales. Estábamos justo en lo más importante.
Roberto miró los planos. Eran detallados, sí. Había muros de carga, distribuciones de habitaciones, una piscina infinita dibujada en azul cian. Pero para Roberto, aquellos papeles no eran más que un disfraz. Un escenario montado para una obra de teatro en la que él era el único espectador que no conocía el guion.
—Es un diseño impresionante —comentó Roberto, extendiendo una mano para tocar el papel. Elena se encogió instintivamente—. Habitaciones amplias, mucha luz. Ideal para una familia… o para alguien que planea empezar de cero, lejos de todo lo que conoce.
La tensión en la mesa era tan alta que cualquier palabra mal puesta podría haber provocado una explosión. Roberto se fijó en el hombre de negro. Este asintió levemente, un movimiento casi imperceptible que solo Roberto notó. Fue un código, una señal de que el momento de las máscaras estaba llegando a su fin.
—Elena —dijo Roberto, bajando la voz hasta convertirla en un susurro cargado de una tristeza infinita—. Te di todo. Mi confianza, mis años, mis sueños. ¿Realmente pensaste que una mentira tan burda como un plano de construcción me cegaría?
—No es una mentira, Roberto, te lo juro por mi vida —exclamó ella, y un par de turistas que pasaban por el vestíbulo se giraron a mirar—. Estamos planeando nuestro futuro. ¿Por qué siempre tienes que ser tan desconfiado? ¡Este hombre es un profesional!
Roberto dejó escapar un suspiro que sonó a derrota, pero sus ojos brillaban con la frialdad de quien ya ha tomado una decisión irrevocable. Se giró hacia el hombre de negro y, por primera vez en toda la tarde, le dirigió la palabra directamente.
—Dígame, «arquitecto» —dijo con sarcasmo—, ¿cree usted que los cimientos de esta estructura son lo suficientemente fuertes para aguantar el peso de una traición?
El hombre de negro se aclaró la garganta. No abrió los planos. No sacó un escalímetro. En su lugar, llevó su mano hacia el cierre de su maletín de cuero. El sonido del «clic» metálico al abrirse resonó en el vestíbulo como el disparo de una ejecución.
Elena se quedó petrificada. Sus ojos saltaban de su marido al hombre de negro, y de nuevo a los planos. El aire se le estaba escapando de los pulmones. Sabía que algo no encajaba, pero su mente luchaba desesperadamente por mantener la fachada, por creer que su mentira aún tenía una oportunidad de sobrevivir.
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