Sé que te quedaste con el corazón en la mano queriendo saber qué pasaba en esa mesa, y aquí estoy para contarte el resto de esta historia que apenas comienza.
Mateo sentía que el aire del lujoso café se volvía sólido, una masa invisible que le impedía llenar sus pulmones.
Frente a él, aquel hombre no era solo una figura de poder; era una presencia que parecía devorar la luz del lugar con su traje gris perfectamente entallado y su mirada de acero.
Don Rodrigo deslizó el teléfono gris titanio por la superficie de mármol de la mesa. El sonido del metal contra la piedra fue seco, definitivo, como el golpe de un mazo de juez en una sentencia de muerte.
—Ese aparato cuesta más de lo que tú podrías ahorrar en tres años de trabajo duro, muchacho —dijo Rodrigo, con una calma que daba más miedo que un grito—. Así que te lo preguntaré una vez más, y te sugiero que pienses muy bien tu respuesta. ¿De dónde sacaste algo que claramente no te pertenece?
Mateo bajó la mirada hacia sus propias manos.
Eran manos de trabajador. Tenían pequeñas cicatrices, rastro de grasa bajo las uñas que ni el jabón más fuerte lograba quitar del todo, y los nudillos endurecidos por el frío de las mañanas en el taller mecánico.
Comparadas con el brillo impecable del teléfono y la pulcritud de la mesa, sus manos parecían un insulto al lugar.
—Yo… yo no lo robé, señor —logró articular Mateo.
Su voz sonó pequeña, casi infantil, perdiéndose entre el suave murmullo de la música clásica y el tintineo de las cucharas de plata de las mesas vecinas.
—Nadie dijo la palabra «robar», aunque es la primera que te vino a la mente, ¿verdad? —Rodrigo arqueó una ceja, entrelazando sus dedos sobre la mesa—. La gente como tú suele encontrar cosas que «casualmente» se caen de los bolsillos ajenos.
Mateo sintió un calor súbito subirle por el cuello. No era vergüenza, era indignación. Una chispa de orgullo que su abuela le había sembrado en el pecho desde niño.
«Pobres, pero limpios de alma, Mateo», le decía ella.
—No lo encontré tirado en la calle, señor —respondió Mateo, esta vez con un poco más de firmeza, levantando la vista para encontrar los ojos fríos del millonario.
—¿Ah, no? ¿Entonces? ¿Te lo regalaron en una rifa? ¿O quizás un ángel bajó del cielo y decidió que un mecánico de barrio necesitaba el último modelo de titanio para revisar carburadores?
Rodrigo soltó una risa seca, sin rastro de humor. Los clientes de las mesas cercanas empezaron a voltear.
Una mujer con un abrigo de piel miró a Mateo con desprecio, como si su sola presencia ensuciara el aroma a café tostado y perfumes caros del recinto.
—Me lo dio una persona —dijo Mateo, apretando los dientes—. Una persona que necesitaba que yo hiciera algo.
Rodrigo se inclinó hacia adelante. Su perfume, una mezcla de madera y tabaco costoso, inundó el espacio personal de Mateo.
—Ese teléfono —dijo Rodrigo bajando la voz hasta convertirla en un susurro peligroso— pertenecía a mi hijo, Julián. Él desapareció hace tres días. Su auto fue encontrado en un barranco, pero él no estaba dentro. Y ahora, apareces tú, con su teléfono, pidiendo una cita conmigo.
El corazón de Mateo dio un vuelco. Sabía que la situación era grave, pero no sabía que lo tratarían como a un criminal desde el primer segundo.
Él solo quería cumplir una promesa. Una promesa hecha bajo la lluvia, en medio del olor a gasolina quemada y el sonido de las sirenas a lo lejos.
—Si me dejara explicarle… —intentó Mateo.
—No quiero explicaciones baratas. Quiero saber dónde está mi hijo —interrumpió Rodrigo, golpeando la mesa con el puño—. Los guardias de la entrada están a una señal mía de llamar a la policía. Tienes exactamente dos minutos antes de que tu vida cambie para siempre, y no de la forma que esperabas al venir aquí.
Mateo miró el teléfono. El titanio reflejaba la luz de las lámparas de cristal del techo.
Recordó el rostro de Julián, cubierto de sangre, sujetando ese mismo aparato con una fuerza desesperada. Recordó sus últimas palabras antes de que la ambulancia se lo llevara en estado crítico, unas palabras que Rodrigo no conocía.
—Su hijo no es quien usted cree que es, Don Rodrigo —soltó Mateo, sin pensar en las consecuencias.
El silencio que siguió fue absoluto. Rodrigo se quedó petrificado, con los ojos inyectados en sangre.
Nadie le hablaba así a Rodrigo Valenzuela. Nadie cuestionaba su estirpe ni a su familia.
—¿Cómo te atreves? —rugió el hombre, poniéndose de pie parcialmente.
—Me atrevo porque yo estuve ahí —respondió Mateo, sintiendo que las lágrimas de frustración empezaban a nublar su vista—. Yo fui el que lo sacó del auto antes de que el tanque explotara. No los paramédicos, no la policía. Fui yo.
Rodrigo se quedó sin habla por un segundo. Sus ojos viajaron de la cara de Mateo a sus manos cicatrizadas, y luego de vuelta al teléfono.
—Mientes —dijo Rodrigo, pero su voz ya no tenía la misma seguridad—. El informe dice que un «buen samaritano» dio aviso, pero que huyó antes de identificarse.
—Huí porque no tengo papeles, señor —confesó Mateo con un hilo de voz—. Huí porque si la policía me detenía, me deportarían y mi abuela se quedaría sola. Pero Julián me dio el teléfono antes de que cerrara los ojos. Me pidió que lo guardara. Me pidió que no se lo diera a nadie hasta que yo viera lo que había dentro.
Rodrigo extendió la mano hacia el teléfono, pero Mateo, en un movimiento rápido, puso su mano encima, cubriéndolo.
—Él dijo que usted no debía verlo hasta que aceptara escuchar la verdad sobre el negocio de la constructora.
El rostro de Rodrigo pasó del rojo de la ira a un blanco fantasmal. El negocio de la constructora era su proyecto más ambicioso, pero también el más turbio.
—Tú no sabes nada de mis negocios —siseó Rodrigo, aunque sus manos empezaron a temblar levemente.
—Yo no —dijo Mateo—. Pero su hijo sí. Y todo está grabado aquí.
Mateo deslizó el teléfono de vuelta hacia Rodrigo, pero no lo soltó del todo.
—Él me pidió que viniera hoy. Me dijo que usted vendría a este café, a esta hora, como hace todos los jueves. Me dijo que si él no despertaba, yo era su última oportunidad de salvar su alma. Y la de usted también.
Rodrigo miró el aparato como si fuera una granada a punto de estallar.
En ese momento, dos hombres de seguridad del centro comercial se acercaron a la mesa, alertados por la tensión y los movimientos bruscos.
—¿Todo bien, señor Valenzuela? —preguntó uno de ellos, mirando a Mateo con sospecha y poniendo la mano sobre su cinturón.
Mateo sintió que el mundo se detenía. Si Rodrigo daba la orden, todo se acabaría. Su libertad, el cuidado de su abuela, su futuro. Todo por un teléfono que ni siquiera era suyo.
Rodrigo miró a los guardias. Luego miró a Mateo, quien mantenía la mirada fija, con una mezcla de miedo y una integridad inquebrantable.
La tensión en la mesa era tan espesa que se podía cortar con un cuchillo. El destino de Mateo pendía de un hilo, de una sola palabra del hombre más poderoso de la ciudad.
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